Die Farbe der Lüge

Es gibt Kritiker, die behaupten, Chabrol habe seit den 1990ern - vielleicht mit Ausnahme von Betty - keinen Film von Belang mehr gedreht. So ganz falsch ist das nicht. Die Farbe der Lüge gehört allerdings zu den besseren aus jener Spätphase. Noch nie war die Bretagne so trist und die Provinz so verlogen. Im Mittelpunkt steht diesmal nicht das dekadente Großbürgertum, sondern das verklemmte Spießbürgertum. Der Möchtegern-Künstler mit Neurose, der eigentlich nur ein kleiner Zeichenlehrer ist, geht ebenso auf die Nerven wie der zugereiste Großstadt-Journalist mit den hohlen Sprüchen auf Schürzenjagd in der Provinz. Ein kleines Mädchen wird vergewaltigt und ermordet, so richtig interessiert es niemanden und ein anderer, spektakulärerer Tod verdrängt das Ereignis bald aus dem Fokus der gleichgültig wirkenden Provinz-Community. Wer der Mörder ist, ist irgendwie egal. Und die Frauen sind, Chabrols großer Vorwurf in all seinen Filmen, einschließlich der einsamen, nur äußerlich tough und maskulin wirkenden Kommissarin, mal wieder viel zu nachsichtig mit den Männern und eigentlich an allem schuld. Das alles inszeniert der Meister in klaustrophobisch engen Räumen, selbst der Strand wirkt hier eng und klein, Landschaft findet in den Bildern nicht statt. Wo das Herz der Lüge - so der Filmtitel im Original - für Chabrol sitzt, man ahnt es : in der vielbeschworenen Liebe und in der Beziehung von Mann und Frau. Sandrine Bonnaire bezaubert wie immer mit ihrem entspannten Charme. Ein nett-fieser Film zum Glas Rotwein vor dem Einschlafen.