Once Upon a Time in Anatolia - Kritik

Es war einmal in Anatolien.
Übern Daumen gepeilt einer der schönsten Filme der Welt. Man kann vom Drehbuch halten, was man will, aber verdammt nochmal, da weiß jemand, wie man Filme macht. Regisseur Nuri Bilge Ceylan und Kameramann Gökhan Tiryaki (deren Namen ich mir natürlich aus der IMDB kopieren musste), tun so viel mehr als nur Landschaft und Gesichter filmen, bloße Informationen aufnehmen und diese in visuelle Signale umwandeln. Sie erwecken die Bilder zum Leben und machen aus einer einfachen Handlungsprämisse das vielleicht kleinste Epos aller Zeiten. Man braucht eine Weile, um sich an den visuellen Stil des Films zu gewöhnen, aber sobald man da ist, halten die Bilder einen gefangen. Jeder, der sich irgendwie für Filmtechnik interessiert (was ich eher nicht tue), hat diesen Film zu schauen und zu studieren wie Citizen Kane oder There Will Be Blood.
Inhaltlich ist Once Upon a Time in Anatolia schwer zu beschreiben. Ein kleiner Haufen Männer sind auf der Suche nach der Wahrheit. Und einer Leiche, die irgendwo weit vor der Stadt begraben wurde. In seiner Essenz kann man in diesem Film wohl vor allem die schlichte Suche nach Menschlichkeit finden. Das klingt natürlich furchtbar nach Arthouseknödel erster Güte, aber auch ein gelegentlicher Arthouseknödelskeptiker wie ich hatte mit Once Upon a Time in Anatolia ein Erlebnis, das nur bei den besten der Filme vorkommt. Dass der Film über seine Begrenzungen hinauswächst und sich dessen Fragen und Ideen auf mein reales Leben ausdehnen. Die Suche der Protagonisten wird meine Suche, ihre Probleme, Dilemmas und Gedanken werden meine Gedanken und meine Gedanken bauen sich ein Flugzeug aus Melancholie und fliegen davon.
Großes Kino.

Nicht, dass ich die Hoffnung aufgegeben hätte, aber ONCE UPON A TIME IN ANATOLIA war mir eine äußerst wohltuende Bestätigung zum rechten Zeitpunkt - die Garde fähiger Autorenfilmer ist noch nicht ausgestorben. Um es vorweg zu nehmen: Die Art von Filmkunst, wie sie Nuri Bilge Ceylan mit seinem eigenwilligen Antimärchen-Western (was für ein herrlich ironischer Titel…) präsentiert und zelebriert, bekommt man dieser Tage nicht mehr allzu häufig vor die blockbuster"verwöhnte" Linse.
Es ist weniger eine Geschichte mit Anfang und Ende, sondern eine sich erst nach und nach als solche offenbarende psychologische Reise, die Ceylan beschreibt. Der Plot und die Essenz dieses Films erschließen sich nicht etwa durch konventionelles Erzählen, sondern – und das macht dieses Werk für die einen zum Fest, für die anderen (= vermutlich die meisten) zu einer gähnend zähen Überforderung – durch den Rückgriff auf selten ausgeschöpfte Potenziale des Mediums, für die es eine Sensibilisierung braucht. Dies macht bereits eine nüchterne Zusammenfassung des Films zur schier unlösbaren Mammutaufgabe. Worum es überhaupt geht (ja, an dieser Stelle resigniere ich als Möchtegern-Kritikerin ein Stück weit), sollte eigentlich jeder für sich selbst über den Dialog mit dem Film herausfinden, denn der Aufbruch ins Ungewisse ist das große As im Ärmel von ONCE UPON A TIME IN ANATOLIA.
Ich könnte zum Beispiel davon berichten, dass die ersten eineinhalb Stunden die nächtliche Odyssee eines ermittelnden polizeilichen Autokonvois nachzeichnen, der sich mit den beiden Tatverdächtigen auf die Suche nach der Leiche begibt. Damit wäre de facto über die Hälfte des Films verraten und doch überhaupt nichts gesagt, denn Ceylans genreallergisches Ungetüm möchte vom Zuschauer ergründet werden. Der türkische Regisseur fordert ihn dabei vor allem durch das Verkehren und damit das Infragestellen von dramaturgischen Orientierungsmustern heraus: Wenn zwei Männer einen dritten töten, wird daraus in 99% aller Fälle ein innerhalb gewisser Grenzen berechenbarer, typischer TV-Krimi mit altbackenen Fixpunkten. Ceylan dagegen scheint der Umstand, dass hier ein Mord geschehen ist, gar nicht zu interessieren. Nein, er lässt den Blick schweifen – über die anatolische Steppe (im Übrigen meisterlich abfotographiert) hinein in die Seelen seiner Charaktere (nicht weniger beeindruckend visualisiert und dokumentiert). Die erzählen sich auch so allerlei, während sie von den beiden Tätern, welche sich wiederum alkoholbedingt nicht mehr daran erinnern können, wo sie die Leiche platziert haben, ungewollt durch die Provinz getrieben werden. Tatsächlich ist dieses Szenario genauso absurd wie es klingt, aber dieser charmant-kernige Humor ist lediglich eines von mehreren Markenzeichen des Films, wenn auch ein sehr markantes, das die Laufzeit von zweieinhalb Stunden sehr angenehm gestalten kann. Was ONCE UPON A TIME IN ANATOLIA nun aber zu einer stillen Urgewalt erhebt, ist Ceylans unaufdringliche Virtuosität: Wie ein unsichtbare Marionettenspieler wechselt er den Fokus zwischen den Figuren so subtil, wie man es selten erlebt hat; ehe man sich versieht, ist aus Müßiggang Ernst geworden, entpuppen sich scheinbar bedeutungslose Fragmente als wesentlich, liegen (unangenehme) Fragestellungen und Tatsachen von moralischer Tiefe auf dem Tisch, die wie Wolken am Himmel aufgezogen sind, ohne, dass man es im (hier nicht nur sprichwörtlichen) nächtlichen Dunkeln bemerkt hätte.
Lakonischer Schwermut paart sich mit schwebender Langsamkeit, reale Monotonie und Mystik treffen sich am Scheideweg, ländliche Weiten spiegeln sich in Gesichtern, welche die Kamera dann mit unerwartet intensiver Ausdruckskraft für sich sprechen lässt, wenn es offenbar nicht mehr anders geht ("Fans dieses Films mögen auch": PERSONA – für mich nicht unbedingt ein Zufall, dass Bergman hier auftaucht). Mikro- und Makrokosmos vereint in einem Film, der sich offenbar ziellos treiben lässt. Ceylan entmystifiziert, was wir deshalb bevorzugen, weil wir es durch die Herangehensweise konventioneller Kunst gewohnt sind und schreibt im Gegenzug dem eine Bedeutung zu, was unsere abgestumpften Sinne gar nicht mehr empfangen. ONCE UPON A TIME IN ANATOLIA ist also eine Lektion in Sachen Entlarvung postmoderner Sehgewohnten – und mehr als das. Häufig anzutreffende "Kritiken" mit einem Grundtenor à la: "versucht originell zu sein, ist aber langweilig. Nach einer halben Stunde abgebrochen." legen amüsantes Zeugnis hiervon ab. Tarkovsky (übrigens eines von Ceylans Idolen) (er)fand seinerzeit sogar ein passendes Zitat für diese Gattung Ignoranz: "Wir schauen nur, aber wir sehen nicht."
Ein hochbegabter Filmemacher lädt ein zum ganz und gar nicht perfiden Spiel mit unserer Wahrnehmung, das bis in die höchsten Wipfel von Menschlichkeit führt. Wer bei Gelegenheit fernbleibt – sei es bereits räumlich oder gedanklich, aus Desinteresse oder Faulheit – ist selbst schuld. Intelligenter wird (Arthaus-)Kino jedenfalls nicht mehr.

versucht originell zu sein, ist aber langweilig. Nach einer halben Stunde abgebrochen.

Wie soll ich bloß diesen Film bewerten? Autorenkino im Stil eines Kaurismäki oder Petzold, nur noch zehn Mal langatmiger. Philosophisch, gut durchdacht und doch ein so brutales, endloses Geduldsspiel, das einem alles abverlangt. Zweieinhalb Stunden schmucklose Realität, getränkt in zähen Dialogen über Leben und Sterben und einer Handlung ohne jegliche Höhepunkte. Wen das nicht abschreckt, könnte an "Once Upon a Time in Anatolia" womöglich Gefallen finden. Alle anderen sind nun zumindest gewarnt.

Von manchen Bildern möchte man Screenshots machen, ausdrucken und aufhängen. Ein sehr ruhiger, komplexer, philosophischer Film.

unglaublich langweilig. verstehe den sinn des films nicht.

Ein sehr eigener Film, unglaublich gut fotografiert. Der Wind, die Dunkelheit, das Licht, der Schatten - alles wirkt igendwie bedrohlich surreal und fast schon expressionistisch. Es geht irgendwie um das Leben am Ende der Welt, ums Sterben und die Frage warum Menschen leben und töten. Von drei Freunden werden zwei zu Mördern, aber keiner versteht warum. Eine Frau stirbt scheinbar ohne Grund. Das alles ist aber so rätselhaft inszeniert, dass ich eigentlich gern jemanden zum diskutieren dabei gehabt hätte. Und mit 2,5h ist er zu lang inszeniert, um ihn noch einmal zu schauen.

Eine unglaubliche Szene auf einem einsamen Bauernhof, auf dem der Suchtrupp übernachtet: Der Strom ist ausgefallen, die erschöpften Männer sitzen im Dunkeln und hängen geistesabwesend ihren Gedanken nach. Die bis dahin noch unbekannte jüngste Tochter des Hausherren bringt ein Tablett mit einer Lampe und Tee, den sie den Männern einzeln anbietet. Die Art wie sich die Gesichter der erschöpften Männer verändern, als sie inmitten dieser toten Einöde das engelsgleiche von der Laterne beleuchtete Gesicht der Tochter erblicken, ist eine Mischung aus Staunen und auch Angst - unglaublich! Nur einer bleibt unbeeindruckt. Es ist Jascha, der gesuchte Tote. Der Mörder sieht ihn im Traum und fragt angesichts seiner Gleichgültigkeit gegenüber dem Mädchen: Sag mal, bist du denn schon tot?

Ein lakonisches Road-Movie von Nuri Bilge Ceylan, dem Aki Kaurismäki der Türkei.

Formal geht es um das Auffinden einer vergrabenen Leiche, beteiligt sind Polizisten, Staatsanwalt, Arzt und ein paar weitere Personen. Aber nein, am Ende geht es (fast) gar nicht um diesen Plot, sondern vielmehr um die Personen, ihre Hintergründe und ihr Aufeinandertreffen.

Die Dialoge sind in ihrer mitunter herben Schroffheit dennoch herzlich; der trockene Humor Ceylans ist sehr großartig, und dass er sich für komische Situationen viel Zeit nimmt (und diese Szenen dann auch auskostet), sollte unbedingt auf der Haben-Seite des Films verbucht werden.

Das Ende kommt etwas schwerer daher, und auch das Road-Movie ist dann dahin. Wäre das gestrafft worden und etwas weniger aufdringlich inszeniert, hätte es bei mir für lockere acht Punkte gereicht, so aber war ich etwas enttäuscht, dass es - ganz leicht - stilbrüchig wird zum Schluss - und 163 Minuten Spielzeit hätten ja Raum gelassen für Optimierungen.

Dennoch: Wer Kaurismäki mag, sollte sich Ceylan hier auf keinen Fall entgehen lassen.

Weiterer Pluspunkt: Es gibt keine Synchronisation, was dem Flair auch einmal mehr radikal geschadet hätte.