Psycho IV - Die Begegnung

[...] Zwei sich abwechselnde Zeitebenen, die beide gegen Filmende ihr Finale haben, versprechen eine gute Dynamik, welche allerdings von Autor Joseph Stefano durch seine Zügellosigkeit verspielt wird. Dabei handelt es sich diesmal um denselben Mann, der das Drehbuch zum Original, dem Meilenstein „Psycho“ verfasste. Nur zeigt sich schnell, dass Stefano ohne die führende Hand von Alfred Hitchcock, der die ganzen Fortsetzungen seines Klassikers nicht mehr miterleben durfte/musste, unklugerweise nach dem Prinzip ‚mehr ist mehr‘ vorgeht, was für reichlich unfreiwillige Komik sorgt. Stefano tat sich keinen Gefallen damit, Teil 2 und 3 zu ignorieren. Er und Regisseur Mick Garris (welcher sich danach übrigens gänzlich auf semierfolgreiche Stephen-King-Verfilmungen festlegte) rauben ihrem eigenen Werk konsequent die Glaubwürdigkeit. [...]

Von großer Dümmlichkeit und peinlicher Küchenpsychologie geprägter Versuch, den Kinoglanz auf TV-Bildschirmen zu konservieren, und all die Dinge über Norman Bates, die Hitchcock einst innerhalb des Subtexts behandelte, im Rahmen einer schmierig inszenierten Vergangenheitsbewältigung im Clipshow-Format auszubuchstabieren. Spätestens wenn Klein-Norman seiner Mutter die Schenkel mit Massageöl einreiben darf, und kurz darauf in ein rotgepunktetes Sommerkleid gesteckt wird, lotet der vierte Aufguss des PSYCHO-Franchise hierbei ganz neue Ebenen der Fremdscham aus; zumal Mick Garris auf dem Regiestuhl -ähnlich seinem Vorgänger in Teil drei- dem Serienkiller weder neue Facetten noch Tatmotive abgewinnt. Scheinbar ist ihm hieran noch nicht einmal gelegen, ergeht sich der Regisseur doch stets aufs Neue in der ungelenken Paraphrase oftmals gleicher Tötungs- und Ödipusphantasien, deren Erkenntnisse denen des aufmerksamen Zuschauers nicht selten vier bis fünf Schritte hinterher zu hinken drohen.

Man könnte PSYCHO IV viele dieser Fehler nachsehen, vielleicht würde man ihm sogar seine dümmliche Dekonstruktion des Mörder-Mythos zum verheirateten all-american-Daddy verzeihen, würde die vermeintliche Reise in Bates‘ Inneres wenigstens rudimentäre Überreste einer funktionierenden Dramaturgie vorweisen, oder zumindest auf vergnügliche Art und Weise unterhalten. Keines von beidem ist der Fall: Der Schrecken von Norman Bates ist verflogen. Endgültig.

Unsägliches TV-Prequel zum Hitchcock-Klassiker, das die beiden offiziellen Fortsetzungen ignoriert und sich aus fragmentarischen Ereignissen zusammensetzt, die zeitlich vor dem ersten "Psycho"-Film liegen. Joseph Stefano, der Drehbuchautor des Originals, schildert Norman Bates jr. als entwicklungsgestörten Teenager zwischen Ödipuskomplex und Transvestitismus, der schon früh zu Mutters Perücke und dem scharfen Küchenmesser griff. So zumindest erinnert sich der mittlerweile verheiratete und in Kürze Vater werdende (!) Bates an die Geschehnisse seiner Jugend, während er in einer Radioshow seine Lebensgeschichte ausbreitet. Das selten dämliche Framing des Films, die schulbuchartigen Flashbacks und psychologisch hanebüchene Fortschreibung der Bates-Figur bezwingen den Mythos, so es denn überhaupt je einer war, formal und inhaltlich endgültig auf Soap-Opera-Niveau. Am Ende setzt Norman, den Perkins hier nur noch auf Autopilot schaltet, sein altes Mutterhaus in Brand, treibt sich die Dämonen der Vergangenheit aus und fällt seiner Ehefrau und Mutter in spe erleichtert in die Arme. Dass dieser infantile Schlusspunkt der Serie sich auch noch durchgehend der Originalmusik Bernard Herrmanns bemächtigen darf, setzt der Unverschämtheit nur die Krone auf.