Ob nun Muskelprotz oder Klappermann;
es gibt keinen, der ihm ’s Wasser reichen kann,
ganz ungeniert spielt er das Leid,
die Ordnung, den Kampf, den Krieg, den Fight.
Jeder Cut von ihm sitzt dann perfekt,
mal grinst er, lacht, oder schaut weg,
doch eines muss man doch zugeben,
er lebt kein Spiel, er spielt das Leben!
Genial, brillant, originell,
kein Hollywood-Star leuchtet so grell,
die Worte geh’n mir langsam zu Neige,
während ich auf mein Spiegelbild zeige.
Verdammt, wer möchte nicht so sein,
selbst als Mann: „Mein Herz ist dein!“,
für jede Rolle fast zu talentiert,
und dieser Körper – fuck – SO proportioniert!
Erst nominiert und dann gewonnen,
er darf im Bühnenlicht sich sonnen,
grinst heiter, wie der Sonnenschein,
denkt er „so und nicht anders sollt’s doch sein!“
Und so ein Ausraster am Dreh,
tut doch nun wirklich niemandem weh,
’nen schlechten Tag darf man erwischen,
das perfekte Image bisschen auffrischen.
Doch jetzt mal hier, so unter Freunden,
seine Frau kann er nicht verleumden,
sie ist nicht klug, noch ist sie schick,
du meine Fresse – why Sibi Blažić?!
Ich mein: die Menschen liegen ihm zu Füßen,
Frauen, Männer, Kinder – er lässt sie büßen,
für was? Das bleibt für immer ’ne Frage,
geht in die Geschichte, wird seine Sage.
Neun Strophen wurden’s gegen Ende,
doch ihn zu schreiben, bräucht ich wohl Bände,
die Zeit fehlt mir, und auch die Kraft
denn es ist Christian, der mich so schafft!
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