seven

Das vielleicht nervigste Voice-Over aller Zeiten. Die unsympathischte Truppe seit Tokio Hotel (Ein Vollidiot, zwei Arschlöcher und ein zwanghaft witziger Nerd mit Sonnenbrandpenis aufm Rücken) gurkt durch eine widerwärtige Peinlichkeitenakkumulation und macht Kreta unsicher. Die Klischees werden ausgekotzt, -geschissen und -gesabbert, als würden Aaron Seltzer und Todd Phillips eine Orgie bei…

Das vielleicht nervigste Voice-Over aller Zeiten. Die unsympathischte Truppe seit Tokio Hotel (Ein Vollidiot, zwei Arschlöcher und ein zwanghaft witziger Nerd mit Sonnenbrandpenis aufm Rücken) gurkt durch eine widerwärtige Peinlichkeitenakkumulation und macht Kreta unsicher. Die Klischees werden ausgekotzt, -geschissen und -gesabbert, als würden Aaron Seltzer und Todd Phillips eine Orgie bei Rosamunde Pilcher feieren und sich dann gegenseitig ankotzen. Den Punkt dafür, dass mich die griechische Absteige der vier Trottel an unser abbruchreifes Hotelzimmer während der Studienfahrt nach Rom erinnerte und der britische Rated R-Comedies Verschnitt für ganz Arme zusammen mit drei Kumpels fast lustig gewesen wäre. FAST. Als Grundessenz bleibt hängen: Engländer haben kleine Pimmel. Und dafür hab ich 9 Euro gezahlt.

Moderner Emanzipationskampf trifft auf verstaubte Aristokratie. Renommierter Journalist trifft auf rebellierendes Punkgirl. Wirtschaftsbetrug trifft auf private Tragödie. Hollywood trifft auf Skandinavien. Betörende Opening Credits brennen sich zu einem rockig rauschendem Cover ein. Karen O ("Yeah Yeah Yeahs") atmet mit lasziv-morbidem Esprit "Immigrant Song". David Fincher…

Moderner Emanzipationskampf trifft auf verstaubte Aristokratie. Renommierter Journalist trifft auf rebellierendes Punkgirl. Wirtschaftsbetrug trifft auf private Tragödie. Hollywood trifft auf Skandinavien. Betörende Opening Credits brennen sich zu einem rockig rauschendem Cover ein. Karen O ("Yeah Yeah Yeahs") atmet mit lasziv-morbidem Esprit "Immigrant Song". David Fincher inszeniert mit düsteren Formübergängen einer schwarzen Masse einen expressionistischen Ritt in Schwedens Schattenwelt. "The Girl with the Dragon Tattoo" funktioniert wie sein beunruhigender Reznor feat. Atticus-Score: Psychedelisch, einer Alarmsirene gleich, allgegenwärtige Spannung. Wie eine Spritze mit betäubender Injektion, über zweianhalb Stunden unerbittlich in die Venen gedrückt. So sehr das mysteriöse Verschwinden von Harriet als verwinkelter Cold Case fesselt: Die abgründige Spurensuche ist Mittel zum Zweck, Aufhänger für Universaleres. Für die Sezierung von Abtrünnigkeit einer elitären Oberschicht. Tradition heißt nicht Sitte. Macht heißt meistens Machtmissbrauch. Größenwahn. Hochmut. Verblendung. Eingebettet in den sozialen Kontext entfaltet Antiheldin Lisbeth Salander ihren einmaligen Faszinationswert. Rooney Mara agiert psychotischer, dynamischer als Noomi Rapace. Gegen ihre (männlichen) Feinde setzt sie sich genauso erbarmungslos zur Wehr, bleibt aber zerbrechlicher, authentischer. Rapace betonte die geschädigt-introvertierte Komponente, indem sie ihre Figur als emotional kalte und wortkarge Einzelgängerin und intelligente Soziopathin beschrieb. Mara spielt eine junge Frau, die als Instrument des Staates gegeißelt wird und ihm mit einer Mischung aus untekühlter Durchtriebenheit und jugendlicher Energie ins Gesicht spuckt. Maras Blick ist eisig und unnachgiebig, dennoch auf ihre abgebrühte Art unglaublich tough, cool und tiefgründig. Fincher schafft mehr Freiraum für eine potenzielle Opferrolle, bietet klares Identifikationsmaterial, trotz angedeuter und offen porträtierter Gewaltbereitschaft. Daniel Craig kommt nicht nur optisch als Womanizer besser zum Tragen als Nyqvist, sondern überzeugt nicht minder als gebeutelter Journalist, der sich beruflich am Scheideweg sieht. Eher aus Verzweifelung übernimmt er den unkonventionellen Fall, der in seinem Geflecht aus Stammbäumen, Verdächtigungen, NS-Schwärmerei, religiösem Opferungskult und Familienrivalitäten unlösbar scheint. Die Interaktion zwischen Craig und Mara sprüht Funken und begeistert auch und gerade dann, wenn Stille herrscht. Da sorgt ein ungläubiger Seitenblick von Lisbeth über Michaels ungeschickte Apple-Bedienung für ein breites Grinsen, ohne dass ein Wort gesagt werden müsste. Christopher Plummer zieht als Auftragsgeber mit spürbarer Freude spöttisch über die eigene Sippe her, Stellan Skårsgard ist mehr als stark. Fincher transferriert den wahren Kern der Geschichte auf die Leinwand: "Män som hattar kvinnor" - "Männer, die Frauen hassen". Sowohl in Stockholm als auch in der Abgeschiedenheit außerhalb von technisierten Strukturen. In der Stadt ist es die trostlose Einsamkeit (quasi DIE Materie für den "Se7en"-Schöpfer). Eine junge Frau wird in einem öffentlichen Büroraum missbraucht, während der Hausmeister im Flur draußen saugt. Dieses bizarre, traurige Phänomen der Anonymität, wo der Nachbar sich einen Dreck um den anderen Mieter kümmert, wird hier auf die Spitze getrieben. In der frostigen Isolation der Insel regiert die reaktionäre Mentalität hochnäsiger Nationalisten und Egomanen, wo chronische Unterdrückung der Töchter als natürliches Vorrecht der Männer geduldet wird. Eine Serie an Ritusschlachtungen, begangen an jungen Frauen mit notierter Bibelreferenz und interfamiliäre Missbrauchfälle, zieht in schauerlichen Erinnerungsfetzen und verblichenen Fotografien vorbei. Die entsetzlichen Morde werden überwiegend über nüchterne Dialoge thematisiert. Suggestion: So bohrend wie ewig nicht mehr. Die punktiert gezeigte Gewalt geht umso drastischer vor und vergräbt sich unter der Haut. Der einstige Feelbad Director muss sich seinen Platz auf den schwarzen Thron nicht zurückerkämpfen, er nimmt ihn mit stilsicherer Bedachtsamkeit ein. Mindestens so abgefuckt wie die europäische Version, versteckt sich die abstoßende Ambiente lediglich bisweilen unter einer polierten Oberfläche, springt nicht mit plakativer Offenkundigkeit ins Gesicht. Serienmord ist am erschreckendsten, wenn er kultiviert, gut aussehend und freundlich ist. Es fühlt sich nicht wie eine zweite Buchverfilmung an. Fincher löst sich vom Ursprungsmedium und bindet den Geist Larssons in durchgestylte, kranke Gothikpunkästhetik, die einen ruhelos und verstört zurücklässt.