„Colours. My colours run from my veins.” Blut ersetzt das tiefste Rot... „They grow dark in autumn, follow the blood. God. Oh God.” …die Muse ist der süße Tod… “My colours will paint death clearly. My colours. All my colours.” …Messer bahnen sich den Weg ins Herz… „Meo Deus. Now he’s dying. Purifying oneself.”... das Kunstwerk ist gemalt vom Schmerz.

Der kalte Hauch des Todes, eingeflößt um den Willen der Kunst.

Unterlegt von zusammenhangslosen Worten und Sätzen, vorgetragen mit der Stimme des Teufels, schlägt allein schon der Vorspann mit einer brachialen Gewalt im Kopf ein, wie es sonst nur dem von „Enter the Void“ gelingt. Zwar sind die beiden Einstimmungsversuche nicht in optischer Hinsicht miteinander vergleichbar, doch in ihrer Wirkung, seinen Zuschauer bestens auf das vorzubereiten, was gleich auf ihn zukommen wird, schenken sie sich beide nichts. In „La Casa dalle finestre che ridono“ ist in Sepiafarben nur schwer zu erkennen, wie ein Mann gerade auf brutale Weise abgestochen wird, nur um ihn in seiner Agonie porträtieren zu können, und das in Bildern, die sogar schon an Experimentalfilme wie „Begotten“ erinnern. So dahingeschrieben ist es nun wirklich schwer, das zu verdeutlichen, was man in den ersten fünf Minuten zu erwarten hat. Es mag sich anhören wie ein absolut geschmackloser Schund, doch es wahre, poetische Gothik-Horrorkunst – nur eben eine sehr makabre.

Pupi Avati kreiert eine Welt, in der von allem potentielle Gefahr ausgeht und jedes noch so unscheinbare Ding eine angsteinflößende Wirkung hat. Das reicht vom simplen Blumenstrauß auf der Kommode über die Schnecken im Kühlschrank bis selbst zum Pfarrer, ganz zu schweigen von all den übrigen Bewohnern in dem kleinen Örtchen auf einer Insel, wo der Restaurator Stefano ein Bild in einer Kirche auffrischen soll, das den gequälten Mann aus dem Vorspann zeigt. Jeder Figur, der Stefano begegnet, scheint ein düsteres Geheimnis zu bergen, das das ganze Dorf betrifft und im Zusammenhang mit dem Fresko steht. Mit jedem Stücken alter Farbe, das er davon abkratzt, tut sich eine alte Narbe wieder auf und neues Blut wird fließen.

Egal wo, die Angst ist allgegenwärtig, die Atmosphäre erdrückend, ganz besonders, wenn der Restaurator sich auf die Suche nach dem macht, was ihm jeder verheimlicht. Einzig in seinem Zimmer im Hotel lässt der enorme Druck für ein paar Augenblicke ab, doch auch diesen Ruheort muss er schon bald abgeben und in ein gespenstisches, abgelegenes Haus umsiedeln, welches noch viel unheimlicher ist als alles Vorherige und die Geschichte somit bis zum Ende, das jede Vorstellungskraft sprengt, unter hochgradige Spannung setzt. Der Weg dorthin gestaltet Avati mit sehr gemächlichem Tempo und einer sperrigen Inszenierung, die ganz weit weg ist von dem, was man ansonsten aus dem italienischen Kino der 70er gewohnt ist. Dabei verzichtet er fast durchgehen auf exploitative Momente und billiger Effekthascherei und lässt stattdessen durch kleine Details den blanken Horror in den Köpfen der Zuschauer entstehen.

Mit recht einfachen Mitteln verstand es Pupi Avati düstere Horrorkunst mit einer Sogwirkung zu erschaffen, der man sich nur ganz schwer entziehen kann. Selten waren die Dunkelheit, zuschlagende Türen und ein paar Knochen derart furchteinflößend. Am eigenen Leib fühlt man sich stellenweise gefoltert und wird erst dann erlöst, sobald das Kunstwerk vollendet ist.

Community-Meinung zu Das Haus der lachenden Fenster