Die Verpackung ist der neue Inhalt! Stylish, fad und studioverbogen: Außen ganz doll hui, innen altbacken und pfui. Da retten auch blitzsaubere Soldatengräber im Endbild nichts.

Als Modekatalog ist "The Thomas Crown Affair" schmuck. Kultpotential haben die Postkartenmotive (McQueen in Split-Screen beim Golf, beim Polo, beim Segelflug, beim Auto-über-Sandberge-Hoppen, beim am Strand rumpritschen), doch das Bankraub-Motiv eines ewig losprustenden Millionärs bleibt ungeklärt trotz seiner schlicht verlogenen Begründung: "Ich mach das alles wider das System". Klingt nach Sebergs Frage: "Was ist Kotzen?"

Die Ironie verpufft schnell im Spiel zweier schmucker Monetenjäger: McQueen lacht hysterisch gepresst aus der verkorksten Lunge [ihm bleiben da noch zwölf Jahre und heute wär' er 80 geworden!] und Faye Dunaway [heute eher zu finden bei awful plastic surgery] erstarrt zur lächelnden Maske, damit nix bröckelt oder verrutscht. Nur Michel Legrands Score rettet das alles - mit viel Tünch - zum Teil. Als überteuerter Siexiest-Kult okay und sicher auch ein zweimaliges Must-see, doch als Film bleibt's immer nur so kostbar wie billiger Tand.

Zur Story, die keine ist: La Dunaway stakst als Versicherungsagentin mit Buckel und ohne Hintern auf ihren dünnen Beinchen in verbürgt 29 - und gefühlten 39 - sehr unschmeichelhaften Kostümen, die sogar innerhalb der Dialoge wechseln wie ihre Perücken, durch ein Nichts an Handlung. Nur die falschen Wimpern hat sie selbst in der Sauna dabei. Mal sitzt ihr Timoschenkos Hefekranz im Nacken, dann - im nächsten Lifestyle-Schnitt - plättet ihr ein überdimensionaler Falschhaarturban aus honigblonder Zuckerwatte das hübsche Antlitz. Was von Dunaways schlimmen Posen einzig angenehm zurückbleibt ist eine malvefarbene Hutkrempe und der passende Lippenstift... doch wenn der Close aufmacht, sieht der Mauve-Chapeau an ihr auch nur aus wie diese Kompotthütchen auf der Lisbeth aus England. Von ihrer behaupteten Rolle bleibt nichts außer der zurückgehaltenen Hysterie auf dem Soldatenfriedhof. Ah, und diese Frau - soviel zur Handlung - findet ihren Zwilling im Geiste: einen Bankräuber, mit dem sie dann steif posieren darf.

Wenn mal zwischen dem ermüdenden Gespreize zweier Kleiderständer, die sich offensichtlich nicht leiden können*, eine Phrase fällt, ist sie - weil für den US-Markt gedacht - hohl. Der zuvor vorzügliche Jewison (immerhin der Macher von "In der Hitze der Nacht"!) versucht sich an der Nouvelle Vague und scheitert an Übernahme von Stil und der Totalverweigerung einer eigenen Geschichte: Jewison kopiert schlecht und beleidigt damit seine Vorbilder, denn er macht hier brav weiter auf Opas Kino.

Schach soll gespielt werden von blonder Katzmaus und ebenso blonder Mauskatz. Regieanweisung für zwei scheintot anmutende Sixities-Ikonen: Schmollen unter Tonnen von Puder (Dunaway) oder unter der erfüllten Zurückhaltung gepresster Lachanfälle (McQueen), die dann leider den ganzen Film durchziehen; fades Geplänkel als Vorspiel für einen langen Kuss zwischen zwei eiskalten Lurchen. Der umjubelte dramaturgische Höhepunkt ist ein Speichelfaden zwischen gespreizten Lippen.

Zeitlos schön ist die Musik, die all das Nichts - Budget von vier Millionen doch dabei Talent für vier Sous - zur Popkultur erhebt: Michel Legrands "Windmills of your mind" zieht sich unvergesslich als Thema durch den gesamten Modekatalog und er variiert zudem die Themen von Etienne & Bill und von Solange aus seinem "Rochefort"-Film, wenn Tommy aus einem Mülleimer die Geldsäcke holt.

Schmucke Bilder zu Legrands Musik kann man enttäuscht anschauen und an ein Remake mit irgendwann kompatiblem Drehbuch denken (dann aber bitte nicht mit Russo und Brosnan auf der Gehaltsliste).

*die sogenannte Knutschszene.

Community-Meinung zu Thomas Crown ist nicht zu fassen