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"Jo, Mr. White, können wir nicht schneller machen?"
"Jesse, was stimmt nicht mit dir. Die Herstellung von Meth benötigt reinste Finesse."
"Jo, aber heute Abend läuft doch wieder die MP-Horrorstory.", beschwert sich Jesse genervt.
"Verdammt, das wollte ich doch mit meinem Jungen gucken, Jesse du bleibst hier und ich gehe."
"Jo, nein, ich will die auch nicht verpassen.
Mr. White nähert sich und schaut Jesse direkt in die Augen.
"Sag meinen Namen."
"Was soll der Mist?", Jesse ist irritiert.
"Sag meinen Namen."
"Heisenberg."
"Durchaus und jetzt mach weiter.", Mr. White macht die Fliege, die Folge, die von den Fans wohl am wenigsten gemocht wurde.
"Der kommt jetzt echt hierher, ja?", EvertonHirsch´s blickt mustert den Wald verängstigt, "Geh weg!"
"Ich denke nicht daran, er killt mich.", befürchtet StrykeOut.
"Und warum soll ich dann auch sterben?"
"Vielleicht...verschont er mich ja, außerdem sind wir zu zweit stärker!"
"Ähh..", setzt Everton an, "Alleine bin ich besser dran."
"Mir egal."
Es raschelt im Gebüsch.
"Verdammt.", murmelt Everton.
Aus dem Gebüsch tritt mit seiner hoch-erotischen Hockey-Maske Jason hervor.
"Oh Gott, diese Maske, die macht mich so an.", stöhnt StrykeOut.
"Geht´s noch?", fragt Everton.
"Ich wollte doch nur ein bisschen die Stimmung lockern."
"Du kannst gleich zu Strippers vs. Werewolves gehen.", Everton schüttelt den Kopf.
"Du hast versagt.", Jason scheint dezent wütend zu sein.
"Ja...aber ich sah dabei gut aus.", grinst StrykeOut.
"Oh mein Gott, du bist eine Enttäuschung...auf so vielen Ebenen. Wer bist du eigentlich?", er zeigt auf Everton.
"Ich bin ein Angestellter von Michael Myers.", entgegnet dieser Stolz.
"Igitt, den Typen kann ich gar nicht ab, der sitzt immer nur stumm in der Ecke, starrt einen an und frisst die ganzen Donuts weg...Na ja, was soll´s, dann kill ich halt euch beide."
Jason zückt seine Machete, holt weit aus, da springt plötzlich Michael Myers aus dem Gebüsch.
"Oh Gott, der verschwiegene Honk.", stöhnt Jason laut auf.
Everton und StrykeOut ziehen sich ein wenig zurück.
"Ich werde die beiden jetzt killen."
Michael schüttelt den Kopf.
"Willst du einen Donut?"
Michael nickt.
"Verdammt, nein! Beim letzten Meeting hast du alle mit der pinken Glasur gegessen, du weißt ganz genau, dass die mit der pinken Glasur meine sind, du bleibst bei Schokolade!"
Michael schüttelt den Kopf.
"Kannst du bitte einmal deine komische Ich bin der Stalker hier-Attitüde sein lassen?"
Wieder schüttelt Michael den Kopf.
"Ahhh.", schreit Jason und holt mit der Machete aus. Michael nimmt sie ihm aus der Hand und wirft sie weg.
StrykeOut und Everton schließen Wetten ab, wer von beiden wohl gewinnen wird.
"Du willst Stress, ja?", fragt Jason wütend und kommt dem schweigsamen Michael erschreckend nah.
Dieser nickt.
"Ich habe mehr Sequels als du."
Michael schüttelt den Kopf.
"Da blickt eh keiner mehr durch, so viele sind das.", kischert StrykeOut, so dass es nur Everton hören kann, dieser muss sich das Lachen verkneifen.
"Willst du kämpfen?", fragt Jason.
Michael ist sich unschlüssig.
"Rap-Battle.", stammelt er.
"Oh, na sieh mal einer an, es spricht...ein Rap-Battle sagst du? Soll mir recht sein...Ich beginn.", Jason reißt sich seine Lumpen vom Leib, darunter trägt er einen Anzug: Es wird heiß.
"Du denkst, du wärst toll, aber bist nur ein Troll. Ich bin fame, du bist lame. Ich lebe YOLO, du bist ein Jo-Jo. Ich bin ein Playboy, du bist ein Playtoy. Ich bin ein Held, du bist ein Feld. Ich bin ein Schlaukopf, du ein Dummkopf.", beginnt Jason zu freestylen.
"Oh mein Gott, war das gerade schlecht.", die beiden Freunde sind fassungslos.
Michael knackt zwei Mal mit seinem Genick, dann geht es los:
" Du bist ein mieses Stück, ohne Hirn und Verstand, die paar Kills waren Glück, ansonsten lacht jeder über deine Space-Tour, selbst deine Fans verspotten dich, sie wollen mich, wollen meinen Style, wollen meinen Swag, sie hassen diesen Freitag-Dreck."
Michael überschlägt die Arme.
"Das war gemein, aber deine Vergleiche hinken wie Big_Kahunas Bein. Du bist altmodisch, zu konservativ, ich bin hip wie eh und je, bin ein Evergreen, ein Klassiker, die Leuten reden über dich, aber meinen eigentlich mich. Trash und Horror geht Hand in Hand, du hast nur deine Atmosphäre, dieses lächerliche Gehabe, du bist ein Stalker schön und gut, aber was ist daran gut?"
"Jason hat es nicht drauf...zumindest beim Rappen nicht.", StrykeOut schüttelt den Kopf.
"Dieser ganze Mut, der passt nicht zu dir, der steht dir nicht gut, bist ein kleiner Bube, verwirrt und naiv, du solltest dich verstecken, so gut wie du kannst, gehst am besten in ne Grube, akzeptierst dein Schicksal, bist ein Mahnmal in der Filmographie."
"Okay...Michael aber auch nicht wirklich.", lästert Everton.
"Bube, Tube. Lupe, Hupe. Ast, Knast...Meine Rhymes sind wie Gold, nur besser. Mein swag ist so toll und du...ähh...bist so oll. Ich weiß was ich kann, du bist kein Mann. Ich weiß wer ich bin, du bist nicht in. Ich schlitze wie ein Meister, du bist nur Kleister. Ich rappe so herum, du bist dumm."
EvertonHirsch kann sich ein lautes Lachen nicht verkneifen, erst recht nicht dann, als Jason auch noch so ernst und vermeintlich cool dreinblickt.
"Ich weiß wie ich heiß. Ich weiß, ich bin heiß. Du weißt nicht wie du heißt. Du weißt, dass du nicht bist heiß. Du rappst wie ne Schnecke, leise durch die Hecke. Du näselst wie ein Besen, putzt nur den floor auf dem ich dance, Anglizismen sind hip, du bist nur ein lächerlicher Dip, ich esse dich zu meinen Nachos, bin ein Macho."
Die beiden können sich nicht mehr halten vor Lachen.
Jemand kommt aus dem Gebüsch angeschlichen.
Wer gewinnt das Rap-Battle? Wer kam da gerade angeschlichen? Findet es heraus, indem ihr morgen wieder zur trashigen Rap-Parade dabei seid.