spanky

Dieses formschöne Wagnis von Hazanavicius ist vor allem in unserem ADHS-geplagten CGI- und 3D-Zeitalter eine besonders lobenswerte und gleichsam gelungene Mutprobe. Die hier stattfindende, längst nötige Neuauslotung der Möglichkeiten des Mediums ist bisher noch keinem besser geglückt, Chapeau! Es gibt aber auch Momente, wo die Niedlichkeit und Zuckersüße der Darstellung anfängt, Karies im Kopf zu verursachen. Denn der grundlegende Plot ist zu einfach und vorhersehbar, um das anderthalbstündige Mehr an Konzentration mit Unterhaltung zu rechtfertigen. Für ein Filmvergnügen am Feierabend ist das dann doch sehr anstrengend, auch wenn die Haupt- und Nebenrollen (v.a. Cromwell und Goodman) vor lauter Spielfreude wie Wunderkerzen sprühen.

Die Stärken dieses Finanzdramas sind das reduzierte Erzählzeitfenster von nicht viel mehr als 24 Stunden und der auf ein Kammerspiel verdichtete Premium-Cast. Leider gelingt es letzterem auch nicht die Essenz des Geschehens, nämlich dessen globale Tragweite, adäquat fühlbar zu machen. Stattdessen verhaspelt sich das diffuse Drehbuch in subtiler Bildsymbolik und einer weinerlichen Nebenhandlung, die auch nur Hilflosigkeit als Grundstimmung vermittelt. Der Schritt aus dem Kinosaal fühlt sich damit mehr an, als würde man das Büro nach einem anstrengenden Meeting verlassen, denn als hätte man an einem geschichtsträchtigen Finanzskandal teilgehabt.

Ich verstehe die Aufregung um den Film nicht ganz, denn im Bereich "Kampfsport" hat sich im Filmgenre seit "The Wrestler" sehr wenig getan. Es werden immer die gleichen Klischees bis zur Ermüdung ausgequetscht. Außer einem ganz netten, aber erahnbaren Twist am Ende hat auch dieser Film im Vergleich zu den Standards wenig zu bieten. Da kann sich der Hardy noch so lange seinen Stiernacken aufpumpen, das macht keinen Eindruck auf mich. Und die Kamera kommt bei den Kampfszenen zu wenig nah ans Geschehen, sodass dem Drama der Raum fehlt. Und die Kriegshelden-Sidestory ist dümmlicher Amipathos-Kitsch. Einzig Nolte als bekehrter Alkoholist und Coach ist zeitweise überdurchschnittlich.

Milchbubi McAvaoy als vollbärtiger Kriegsheld, Kline als resoluter Kriegsminister und die blasse Wright als gebrochene Verschwörer-Mutter? Da könnte man sich treffendere Castlisten vorstellen, aber die ist hier nicht das einzige Problem. Redford weiß sich nicht so recht zwischen Gerichts-, Politthriller oder Sezessionsdrama zu entscheiden und verrennt sich in einem seltsamen Mischmasch. Und der schlägt sich auch auf die Schauspieler nieder, denn die scheinen nicht so recht zu wissen, in welche Richtung es geht. Dafür hat Redford ein Händchen für Lichtstimmung und Authentizität, was aber für einen fesselnden oder gar herausragenden Film nicht ausreicht.

Es soll hier kein falscher Eindruck entstehen: wir haben hier ein feines Ensemble-Kammerspiel, das diese gewisse Melancholie und Tristesse einer besseren Zeit transportiert. Und es sind nur Details, an denen ich mich aufhänge und dann eben doch daran störe. Vielleicht waren die Erwartungen einfach zu groß. Aber z.B. Hardys Fusselperücke war leider so grottenschlecht, dass ich ihn gar nicht für voll nehmen konnte. Außerdem: wo bitte sind die Koteletten? Ein Typ wie er ihn verkörpert, hätte Sideburns bis zum Boden gehabt. So auch Firths oder Cumberbatchs Figuren. Oder die Autos in Paris, die müssen einfach gelbe Scheinwerfer haben. Sorry. Dafür war Oldmans Figur von Grund auf sauber durchdacht. Und der ist zu Recht oscarnominiert.

Ein cinematographisches Beispiel für Yin und Yang. Von der Grundidee her recht spannende Verquickung der beiden Genres. Allerdings ist der Western-Part genauso unerwartet stark, wie die eingebrachten Science-Fiction-Elemente schwach bis dumm sind. Und ebenso steht Craig in seiner Rolle als rauhbeiniger Held perfekt besetzt einem zu liebenswürdigen Ford als fehlbesetztem Badguy gegenüber. Dafür kann man sich ganz gut mit Dano, Carradine oder Rockwell in den Nebenrollen anfreunden. Am Ende bleibt ein Geschmack von "weder Fisch noch Fleisch" zurück.

Handfester Spionagethriller im Gewand einer Hardboiled-Detektivgeschichte mit einem glänzendem Cast, der aber spannungsmäßig zu wenig Ecken und Kanten bietet, um Aufsehen erregen zu können. Dafür finden sich hier liebevolle Reminiszenzen an einen "Dritten Mann" oder gar "Casablanca", doch leider geht dem Drehbuch in Bezug auf etwaige unerwartete Wendungen schnell die Puste aus. Da hilft auch kein feister und sich wie ein Sam Spade gebarender Cusack (mit Sense anstatt Fröhlich als deutscher Stimme!) aus der Patsche der Vorhersehbarkeit.

Gosling ist das Fundament dieser dunklen Verschmelzung von Romantik und Gewalt. Als einsilbig Brando-esker Desperado, der mit reiner Mimik, Gestik und Blicken die Luft elektrisiert, erzählt und trägt er diesen Film. Refn hält sich dezent im Hintergrund, lässt aber ein seltenes Gespür für besondere Ästhetik und melancholische Atmosphäre erkennen, über die Ausleuchtung, die Garderobe, bis hin zum eigenwilligen, aber herausragenden Score. Ein echtes Meisterwerk, das den Atem stocken und gleichzeitig zu Tränen rühren kann.

Wahnsinn! Eine 9.5-Vorhersage? Ich fasse es nicht. Warum sitze ich heute abend am Computer und nicht im Kino?

Augenöffnende und überaus spannende Dokumentation, die einen zunächst nur mit Abscheu gegenüber der Gier und der Verantwortungslosigkeit von Konsumenten, Industrie und Handel erfüllt. Schließlich bietet sie aber auch Denkanstöße und stiftet Hoffnung für einen besseren und nachhaltigeren Umgang mit unseren Ressourcen. Der mutigen Anwältin, die den faschistoiden Apple-Konzern wegen der frühzeitig versagenden und nicht austauschbaren Akkus verklagt hat, gehört zumindest ein Orden aus Jute und Hanf verliehen!

Dieser Plot hätte im Prinzip genug Spannungsfundament geboten, um das Unterhaltungsgebäude über zwei Stunden hinweg zu tragen. Die erzählweise in Rückblenden hat ebenfalls ihren Reiz, da hier auch das Production-Design stimmt. Dafür gibt es herbe Mängel in Maske und Kostümbild. Mit Csokas, Hinds, Wilkinson und Mirren sollte bei der Besetzung eigentlich nichts schief gehen. Dafür spielt sich die Chastain mit ihrer überkandidelten Betroffenheits-Mimik total ins Abseits und trägt zu einer gewissen Unglaubwürdigkeit bei. Am Schluss bleibt dieser seltsamer Beigeschmack einer fragwürdigen Rechtfertigung des Auge-um-Auge-Prinzips.

Bunte Hollywood-Massenware aus der guten alten Zeit des Technicolor. Newman als im rostigen Porsche ermittelnder Privatdetektiv verleiht dem Ganzen eine gewisse Daseinsberechtigung, vermag aber nicht über extreme Längen in der Erzählstruktur des Drehbuchs hinwegtäuschen. Auch die sonst einmalige Besetzung mit Winters, Bacall und Wagner reicht nicht aus, um das in spleenige bis haluzinogene Ideen verrannte Script wieder auf Kurs zu spielen.

Ein Noir wie er sein muss: New Yorker Nächte als Kulisse, düster, verregnet, die Straßen in Zwielicht getaucht und die schwarz-weißen Furchen in Robinsons getriebenem Gesicht. Eine fast spartanisch einfach gehaltene Geschichte die durch ein kleines Ensemble, das es über ein Kammerspiel kaum hinaus schafft, getragen wird. Spannung von der ersten Minute und ein völlig unerwarteter Twist nach hinten hinaus sind die Zutaten, die der Maitre Fritz Lang hierfür zu einem überaus sehenswerten Schmuckstück vereint hat.